Luis de Góngora. Aniversario de su muerte. 6 sonetos escogidos

Luis de Góngora. Retrato de Velázquez.

Luis de Góngora es, independientemente a los gustos particulares en poesía de cada uno, el poeta más original e influyente del Siglo de Oro español, donde hubo tanta concentración de poetas originales e influyentes. Hoy se cumple un nuevo aniversario de la muerte de este cordobés inmortal para siempre en su obra de ese lenguaje intrincado, lleno de hipérboles, simbolismos y cultismos, perífrasis y estructuras casi imposibles. Para recordarlo, esta es una selección de algunos de sus sonetos.

Luis de Góngora y yo

Hay que admitirlo. Quien lee a Góngora y lo entiende (o cree que lo hace) a la primera es un privilegiado. Ni en mi más tierna infancia colegial, cuando por primera vez lees (o intentas leer) la fábula de Polifemo y Galatea, ni ahora a punto del medio siglo he logrado seguir al bueno de don Luis. Es en eso también donde reside la atracción, la belleza de sus retruécanos y ese retorcimiento de un lenguaje que pocos supieron combinar como este poeta cordobés universal.

Y, al final, es verdad que te quedas con el duelo dialéctico y encono sin igual que se tenía con otro monstruo de su calibre, aunque más dicharachero como fue don Francisco de Quevedo. Pero también con que Don Miguel de Cervantes lo alabó hasta el infinito. Con los ojos que da la edad y tantas lecturas más, echar un vistazo ahora a Góngora sigue siendo un desafío, pero también se admira más su virtuosismo con las palabras.

6 sonetos

Mientras por competir con tu cabello

Mientras por competir con tu cabello,

oro bruñido al sol relumbra en vano;

mientras con menosprecio en medio el llano

mira tu blanca frente el lilio bello;

mientras a cada labio, por cogello,

siguen más ojos que al clavel temprano;

y mientras triunfa con desdén lozano

del luciente cristal tu gentil cuello;

goza cuello, cabello, labio y frente,

antes que lo que fue en tu edad dorada

oro, lilio, clavel, cristal luciente,

no sólo en plata o viola troncada

se vuelva, mas tú y ello juntamente

en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.

A Córdoba

¡Oh excelso muro, oh torres coronadas
De honor, de majestad, de gallardía!
¡Oh gran río, gran rey de Andalucía,
De arenas nobles, ya que no doradas!

¡Oh fértil llano, oh sierras levantadas,
Que privilegia el cielo y dora el día!
¡Oh siempre gloriosa patria mía,
Tanto por plumas cuanto por espadas!Si entre aquellas ruinas y despojos
Que enriquece Genil y Dauro baña
Tu memoria no fue alimento mío,

Nunca merezcan mis ausentes ojos
Ver tu muro, tus torres y tu río,
Tu llano y sierra, ¡oh patria, oh flor de España!

A los celos

¡Oh niebla del estado más sereno,
Furia infernal, serpiente mal nacida!
¡Oh ponzoñosa víbora escondida
De verde prado en oloroso seno!

¡Oh entre el néctar de Amor mortal veneno,
Que en vaso de cristal quitas la vida!
¡Oh espada sobre mí de un pelo asida,
De la amorosa espuela duro freno!

¡Oh celo, del favor verdugo eterno!,
Vuélvete al lugar triste donde estabas,
O al reino (si allá cabes) del espanto;

Mas no cabrás allá, que pues ha tanto
Que comes de ti mesmo y no te acabas,
Mayor debes de ser que el mismo infierno.

A Quevedo

Anacreonte español, no hay quien os tope,
Que no diga con mucha cortesía,
Que ya que vuestros pies son de elegía,
Que vuestras suavidades son de arrope.

¿No imitaréis al terenciano Lope,
Que al de Belerofonte cada día
Sobre zuecos de cómica poesía
Se calza espuelas, y le da un galope?

Con cuidado especial vuestros antojos
Dicen que quieren traducir al griego,
No habiéndolo mirado vuestros ojos.

Prestádselos un rato a mi ojo ciego,
Porque a luz saque ciertos versos flojos,
Y entenderéis cualquier gregüesco luego.

Ya besando unas manos cristalinas

Ya besando unas manos cristalinas,
ya anudándome a un blanco y liso cuello,
ya esparciendo por él aquel cabello
que amor sacó entre el oro de sus minas,

ya quebrando en aquellas perlas finas
palabras dulces mil sin merecello,
ya cogiendo de cada labio bello
purpúreas rosas sin temor de espinas,

estaba, oh claro sol envidioso,
cuando tu luz, hiriéndome los ojos,
mató mi gloria y acabó mi suerte.

Si el cielo ya no es menos poderoso,
porque no den los tuyos más enojos,
rayos, como a tu hijo, te den muerte.

Inscripción para el sepulcro de Dominico Greco

Esta en forma elegante, oh peregrino,
de pórfido luciente dura llave,
el pincel niega al mundo más suave,
que dio espíritu a leño, vida a lino.

Su nombre, aún de mayor aliento dino
que en los clarines de la Fama cabe,
el campo ilustra de ese mármol grave:
venéralo y prosigue tu camino.

Yace el Griego. Heredó Naturaleza
Arte; y el Arte, estudio; Iris, colores;
Febo, luces -si no sombras, Morfeo-.

Tanta urna, a pesar de su dureza,
lágrimas beba, y cuantos suda olores
corteza funeral de árbol sabeo.

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